Отправлено: 09.06.09 15:30. Заголовок: Немного поэзии 2

На форуме почти нет стихов....а хочется делиться...Думаю каждого цепляли стихи когда-то........

 Отправлено: 09.10.12 10:17. Заголовок: Надо верными остават..

Надо верными оставаться,
до могилы любовь неся,
надо вовремя расставаться,
если верными быть нельзя.

Пусть вовек такого не будет,
но кто знает, что суждено?
Так не будет, но все мы люди...
Все равно - запомни одно:

я не буду тобою брошена,
лгать не станешь мне, как врагу
мы расстанемся как положено,-
я сама тебе помогу.

Вероника Тушнова

 Отправлено: 09.10.12 12:16. Заголовок: :sm36: До невстречи..

До невстречи...........
Иногда хочется так сказать, к счастью - не мужу!

 Отправлено: 10.10.12 09:40. Заголовок: Я не ищу Мужчин "..

Я не ищу Мужчин "на вырост" -
предпочитая свой размер.
Я не беру Мужчин "на вынос",
как пиццу в баре, например.
Съедаю сочных
и горячих:
пока стихами пальцы жгут
/ здесь и сейчас / -
а это значит,
стыдить меня - напрасный труд.
……….
И ненавижу,
………..не прощаю (!)
когда испорчен аппетит.
Лишь пара слов: и кружка с чаем
в тебя из рук моих летит.
Пригнись!
А впрочем, мне не важно
какой у завтрака финал.
Не утолив ни чувств,
ни жажды,
затрёшь тональником фингал.
……….
Я не леплю Мужчин из глины,
и не даю себя кроить...
Искусство -
вечный поединок,
где каждый хочет победить.
Когда венец Наполеона
вдруг начинает череп жать
ваятелю - Пигмалиону,
едва-едва сойдёт с ножа
Богиня,
………Муза,
………………Галатея..
Итог известен. Поделом!
Она свободна - хоть и Фея.
И грех пленить её...
Облом.
…………..
Я не иду с Мужчиной в ногу,
предпочитая отставать.
Пусть будет первым!
Будет богом(!) -
когда скользнёт в мою кровать.
И "над, и "под" - Он вечно выше.
Но слишком хрупок постамент.
Низвергнуть Бога
до мальчишки
способна фальшь в один момент
.© Аманда Моррис

***
Как хочется порядочных мужчин,
И знать, что это редкость, так досадно,
И среди тех, кто дожил до седин,
И средь юнцов безусых и нескладных.
Как хочется надёжного плеча,
Обдуманного, сдержанного слова,
Не обещаний, данных сгоряча,
Не клятв, порой пустых и бестолковых.
Как не хватает сильных рук мужских-
Их крепких и заботливых объятий.
Порывов - чистых, помыслов простых,
И мелочей, подаренных не к дате.
Цветов, преподнесённых без причин.
Признаний не избитых и шаблонных.
Как настоящих хочется мужчин,
А не мужчинок липких, беспардонных.
Не глянцево - лощёных жеребцов,
Не грубых, неотёсанных мужланов,
Не вечно инфантильных молодцов,
Не одержимых властностью тиранов.
Как хочется красивых, умных лиц.
Улыбок тёплых, взглядов благородных,
В смущении опущенных ресниц,
Ухаживаний долгих, старомодных.
И среди тех, кто дожил до морщин,
И в молодом цветущем поколеньи
Мы так и ищем рыцарей мужчин,
Но редко их находим, к сожаленью...

Юлия Вихарева

***

Господи, шли в её ящики добрые письма -
чуткие весточки веры, что - нет, не забыта.
Слышишь, я буду молиться, чтоб ныне и присно....
Только бы верить, что дверь перед ней не закрыта.
Господи, шли в её жизнь перезвон телефонов -
радостью новых знакомых, друзей настоящих.
Выдай ей твёрдых - в опору, врагов - невесомых.
Дай, оператор, без меры бесплатных входящих.
Господи, шли в её сны эротических принцев,
избранных киногероев, соседских мальчишек.
Мудрости дай не пропасть, выбирая по лицам.
Нежности дай и желаний в мечтах о детишках.
Господи, шли в её чувства - горячую самбу,
девственность вальса. И очередь из кавалеров.
Честно признаться, я в очередь эту и сам бы....
Пусть она учится жизни на чьих-то примерах.
Господи, шли её телу упругость и гибкость,
сил избежать калорийных фэстфуд-отношений.
Зимнюю бодрость ей дай и весеннюю дикость,
с милой улыбкой - никчёмность других украшений.
Господи, шли в её душу покой и отвагу,
сердцу - уют и ритмичность, рассудку - порядок.
Господи, пусть моя пылкость терзает бумагу
и не терзает её......

Алексей Ткаченко.

***

Все в доме пасмурно и ветхо,
скрипят ступени, мох в пазах...
А за окном - рассвет
и ветка
в аквамариновых слезах.
А за окном
кричат вороны,
и страшно яркая трава,
и погромыхиванье грома,
как будто валятся дрова.
Смотрю в окно,
от счастья плача,
и, полусонная еще,
щекою чувствую горячей
твое прохладное плечо...
Но ты в другом, далеком доме
и даже в городе другом.
Чужие властные ладони
лежат на сердце дорогом.
...А это все - и час рассвета,
и сад, поющий под дождем, -
я просто выдумала это,
чтобы побыть
с тобой вдвоем.

Вероника Тушнова

***

Теперь не умирают от любви -
насмешливая трезвая эпоха.
Лишь падает гемоглобин в крови,
лишь без причины человеку плохо.

Теперь не умирают от любви -
лишь сердце что-то барахлит ночами.
Но "неотложку", мама, не зови,
врачи пожмут беспомощно плечами:

"Теперь не умирают от любви..."

Юлия Друнина

***

Ты погоди, не торопи развязку,
Побереги и ластик и замазку,
Чтоб после над ошибками работать,
Когда уже приобретется опыт.
Еще успеешь накопаться вдосталь
В себе, ну а пока смотри на звезды
Без всяких философствований, просто.
Потом прочтешь Уитмена и Фроста.
Сейчас весна - как основное кредо.
Асфальт просох и ждет велосипеда,
И моют окна в нашей средней школе,
И смех звучит без затаенной боли,
И сходит с рук пока любая глупость,
И жизнь еще судьбой не обернулась...

Елена Исаева

 Отправлено: 10.10.12 15:15. Заголовок: Как всё-таки ощущает..

Как всё-таки ощущается возраст поэта. Почти все стихи хорошие, но есть зрелые, а есть полудетские))))

 Отправлено: 10.10.12 15:53. Заголовок: мне кажется в любом ..

мне кажется в любом возрасте можно писать талантливо, а можно полудетски... Одно дело рифмы типа любовь - кровь, и совсем другое, когда автор ведет тебя, увлекает и рифма возникает так естественно... Часто читаешь - и рифмы на месте и идея, смысл просматриваются, а поэзии нет...

 Отправлено: 10.10.12 16:21. Заголовок: Корсика пишет: в лю..

Корсика пишет:

цитата:

в любом возрасте можно писать талантливо, а можно полудетски.

конечно! Я имела ввиду психологический возраст.

 Отправлено: 10.10.12 23:14. Заголовок: Я тоже так думаю. Ну..

Я тоже так думаю. Ну каждый пишет, как может. И обязательно у каждого будет свой потребитель.
А вообще мне кажется, что современные стихи какие-то резкие, четкие, как барабанная дробь, как марш. Наверное, жизнь такая, нутро людское как пружина... И все равно даже без особой поэтичности часто автор так метко "выразится" (прямо как кумушки у подъезда, все назовет своими именами), что внутри все сожмется от голой правды...

 Отправлено: 11.10.12 10:03. Заголовок: И бились волны прост..

И бились волны простыней
В тела нагие…
Пусть в жизни многое больней,
Чем ностальгия,
Чем это чертово клеймо-
Больная память…
Во сне ты все еще со мной,
И я кусками
Пластаю грязь и миражи
Соленой плоти…
Скажи мне что-нибудь, скажи,
А помнишь — плотик,
А помнишь, снег… И мы с тобой…
А помнишь — вечер?
А помнишь — плавилась любовь,
Текла на свечи…
И губы были горячи
В прохладе комнат…
«Ты помнишь?» — прошлое кричит,

А я не помню.

Мария Хамзина

***

Есть новый вид «застенчивых» людей:
Стесняются быть чуточку умней,
Стесняются быть нежными в любви,
Что нежничать? Легли, так уж легли.
Стесняются друзьям помочь в беде,
Стесняются обнять родную мать,
Стараются, чтоб их никто, нигде
Не смог на человечности поймать.
Стесняются заметить чью-то ложь,
Как на рубашке у эпохи – вошь,
А если сами начинают лгать,
То от смущенья, надо полагать.
Стесняются быть крошечным холмом,
Не то чтобы вершиной: «Век не тот…»
Стесняются не быть тупым хамлом,
Не рассказать пошлейший анекдот.
Стесняются, чья совесть не чиста
Не быть Иудой, не продать Христа,
Стесняются быть сами на кресте –
Неловко как-то быть на высоте.
Стесняются карманы не набить,
Стесняются мерзавцами не быть,
И с каждым днем становится страшней
Среди таких «застенчивых» людей.

Евгений Евтушенко

 Отправлено: 11.10.12 15:17. Заголовок: Какая роскошь - быть..

Какая роскошь - быть не в моде
И жить, ни на кого не глядя,
И одеваться по погоде,
Не ради взглядов встречных дядей.

Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под 60 и 90.

Веселой быть и сумасбродной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь - быть не модной,
А быть самой собою, штучной.

Лариса Рубальская

***
Вы правы. Мне давно уже не двадцать.
Но всё-таки совсем не двести лет.
И, в принципе, ведь если разобраться,
У женщин возраста, как такового, - нет.
Да, я согласна: годы, стала старше.
Морщинки от забот и суеты,
Но (грешница великая!) всё так же
Люблю мужчин красивых и цветы.
Всё - относительно. Все возрасты - прекрасны.
И мне смешон ваш ядовитый всхлип.
Я - ЖЕНЩИНА, а не старуха - ясно?
Вы просто до меня не доросли!

Автор неизвестен

 Отправлено: 12.10.12 08:40. Заголовок: Я срублю себе дом с ..

Я срублю себе дом с трубой
У созвездий всех на виду,
Погрущу вечерок-другой
И зверёныша заведу.
Буду чистить ему ворсу,
Пересчитывать волоски...
Я от смерти его спасу,
Он от смертной меня тоски.

А когда нас найдут с огнём,
Волоча за плечами тьму,
Мы лишь морды к земле пригнём
И рванём, поперёк всему
Мимо ржавых крестов и звёзд
Прямиком за Полярный Круг...
До чего же он будет прост,
Мой неистово нежный друг!

Даже в самой больной ночи,
Где ни зги и мороз до ста,
Он не взвоет мне: "Замолчи!"
И чужим не подаст хвоста.
Так и будем друг друга греть,
Перешёптываться сквозь снег:
Я - и сам уже зверь на треть,
Он - без четверти человек.

Дмитрий Растаев

***

ЛОЖКА
основано на реальных событиях,
имена героев изменены.

Радость горячей волною, нет-нет, да подкатит.
Вспыхнет румянцем и тут же отхлынет с лица.
Тихо сияя глазами, с утра баба Катя
Будто сама не своя. Достаёт без конца

Ложку из тумбы разбитой. Достанет – положит
В старую чашку с надтреснутым краем. Иль вдруг
В пальцах сожмёт эту ложку (так крепко – до дрожи!),
Грея её, как живую, теплом своих рук.

Ложка и впрямь хороша: серебро высшей пробы,
На черенке гравировка изящным витком.
…Жаль только, сын торопился и мало здесь пОбыл,
Чаю- и то не попИл с привезённым медком…
…
Комнатка снова не топлена. (Зябкие души
«Дом престарелых» не балует нынче теплом).
Там баба Катя, а рядышком с ней – баба Груша -
Смотрят на сад, облетевший, за мутным стеклом.

Греются чаем. От холода пальцы не гнутся.
Мёд бабы Кати чуть-чуть унимает озноб.
Груша задумчиво хлюпает чаем из блюдца,
Хмуря, изрытый морщинами, старческий лоб.

В этом тягучем молчанье недоброе что-то…
В нём бабыкатина радость – «бельмо на глазу».
Груша губами выводит сердитые ноты.
Пробует тщательно колотый сахар на зуб.
…
Бог обделил бабу Груню - ни деток, ни мужа...
С Катей иначе: есть сын, хоть живёт вдалеке.
- Лёнька привёз! - Прорывается радость наружу.
Катя с серебряной ложкой - как с флагом в руке.

Груня молчит. Баба Катя сияет: - Красиво!
Тут вензеля, позолота... Смотри, как блестит!
Лёнька заботливый. Жаль, приезжает в Россию
Из-за границы раз в год... Чтоб меня навестить.

Груня усталой рукой прикрывает зевоту.
Вяжет вокруг поясницы пуховый платок.
И обрывает соседку: - Ну, ложка... Всего-то!
Взял бы одёжки привёз - будь умнее чуток.
...
Катя трясётся. Трясутся и руки, и губы...
- Ложка пропала! - В глазах - воспалившийся страх.
Катя искала везде: под кроватью, за тумбой,
За батареей, в карманах, в пакетах, в шкафах.

Катя с утра пристаёт с наболевшим вопросом.
Мучает всех - персонал, поваров, стариков,
Груню - соседку... Та хмыкает, шмыгает носом:
- Разве сознается кто-то?! Ищи дураков!

Сердце заходится болью. И щемит. И щемит.
Время обеда... Прогулка... - уже всё-равно.
Осень! Какое ужасное, мёртвое время! -
Катя бессмысленно тычется взглядом в окно.
...
В комнате няня. Меняет старушкам постели.
Грязные простыни на пол сдирает рывком.
А у окна баба Катя - жива еле-еле.
Рядышком с ней баба Груня - хрустит сахарком.

Вдруг что-то звякнуло. (С Груниной ль это кровати?!)
На пол скатилось за серую кучу белья…
- Что это? - Шепчет встревожено бедная Катя,
И, обернувшись, бледнеет: - Пропажа моя!

Груня кидается к ложке, тряся телесами:
- Это моё! Не отдам!
– Груня, как ты могла?..
Катя сереет лицом.
- Разбирайтесь-ка сами, -
Охает няня, сгребая бельё из угла.
...
- Вот её вещи. Дневник. Фотокарточка мужа…
Няня вручает пакет: - Я Вам всё отдала.
Катя угасла за месяц. Расстроилась дюже
Из-за какой-то там ложки… Такие дела.

Тихо вздыхая: - Хоть Вам пригодится едва ли…
Он (побелев): - Умерла? Из-за ложки? Бог мой!
Я собирался забрать её…
- Что ж не забрали?
(Дальше сердито): - Езжайте, голубчик, домой.

… Дождь. Он садится в саду на сырую скамейку
Прямо в хорошем пальто. Раскрывает пакет.
Руки дрожат. Много курит. Струящейся змейкой
Дым устремляется в небо. Что ж…Катеньки нет…

…
Катин дневник. Крупный почерк (и детский немножко):
«Снова не топят… Сегодня кормила кота…
Сад облетел… (Дальше жирно) Потеряна ложка!!!»
Запись оборвана. После неё - пустота.

Юлия Вихарева

***

я не смогу объяснить — ни себе, ни маме,
ни тишине, ни даже Тому-кто-выше,
кто так нещадно мою занимает память,
кто туда влез — на чистое и с ногами,
кто так отчаянно бьётся в моей гортани,
кто в моём сердце живёт и со мною дышит,
с кем я пытаюсь стать хоть немного ближе,
кто никогда моим, никогда не станет.

мир тесноватых кухонь и битых кружек
делает нас не теми, кем мы хотели,
мы объясняем это банальной дружбой,
страхом не сохранить, не сберечь, разрушить,
я каждый день решаюсь — и сразу трушу,
сложно сказать такое, ну в самом деле:
"хочу просыпаться с тобою в одной постели",
вывернув наизнанку свою же душу.

я не смогу объяснить, почему такое
вдруг приключилось с моим недовзрослым миром,
как это всё до сих пор не даёт покоя,
и почему не выходит махнуть рукою,
всё не Москва, не Питер, а Бологое,
всё где-то между, ни шага ни в плюс, ни в минус,
может, я просто люблю тебя, слышишь, милый?

если есть версии — то предлагай другое.

Евгения Офимкина

 Отправлено: 12.10.12 10:31. Заголовок: А мне вот это нравит..

А мне вот это нравится, Андрей Мягков вообще классно поет:
Нас в набитых трамваях болтает,
Нас мотает одна маета,
Нас метро то и дело глотает,
Выпуская из дымного рта.

В светлых улицах, в белом порханьи,
Люди, ходим мы рядом с людьми,
Перепутаны наши дыханья,
Перемешаны наши следы.

Из карманов мы курево тянем,
Популярные песни мычим,
Задевая друг друга локтями,
Извиняемся или молчим.

По Садовым, Лебяжьим и Трубным,
Каждый вроде отдельным путем,
Мы, не узнанные друг другом,
Задевая друг друга, идем,
Задевая друг друга, идем.

 Отправлено: 12.10.12 11:34. Заголовок: Виктор Третьяков (пе..

Виктор Третьяков (песня)

Он был старше ее на четырнадцать лет,
А она младше была на четырнадцать зим.
Почему ей достался тот лишний билет,
И зачем она взглядом вдруг встретилась с ним.

Почему он вернулся за папкой для нот,
Хоть всю жизнь без конца, уходя, уходил.
Это знает, скорее всего, только тот,
Кто рукою его водил.

Ты для меня — солнечный свет,
Я для тебя — самый, самый.
Мы проживем тысячу лет
И на земле, и под небесами.
Мы проживем тысячу лет
И на земле и под небесами.

Он был старше ее на пять тысяч ночей,
Она младше была на пять тысяч утрат.
Но не сможет понять никакой казначей,
Почему они вместе проснулись с утра.

Почему он вернулся за папкой для нот
И остался, понять ничего не успев.
Но случайности нет —
Это выдумал тот, кто ему подсказал припев

 Отправлено: 12.10.12 12:46. Заголовок: Корсика , Третьякова..

Корсика , Третьякова обожаю! СПАСИБО!

 Отправлено: 12.10.12 12:51. Заголовок: Сумасшедшее сердце, ..

Сумасшедшее сердце, как мега-тамтам
Генерирует бешеный такт:
Я тебя ни за что никому не отдам,
Нипочём: ни за деньги - ни так.
Насовсем заберу, увезу, на весу
унесу в заколдованный лес,
Где тебя никогда от меня не спасут
Ни полиция, ни МЧС.
Я к тебе подберу и ключи и тропу
И сварю сотни блюд на костре,
А Амур изловчится орлом на лету
И запустит в тебя кипу стрел.
Будешь раненый, бедный, и любящий до
Сумасшедшего шквала в груди
И уже никогда, ни к кому, ни за что
Не захочешь потом уходить.
Пусть от жадности лопну, порвусь пополам,
Пусть хоть после себя не прощу,
Я решительно точно тебя не отдам...
От себя никуда не пущу...

Кесслер Оксана

 Отправлено: 12.10.12 14:41. Заголовок: verazato , про стари..

verazato , про стариков ...пробирает до слёз

 Отправлено: 15.10.12 08:38. Заголовок: Знаешь ли ты, что та..

Знаешь ли ты, что такое горе,
когда тугою петлей на горле?
Когда на сердце глыбою в тонну,
когда нельзя ни слезы, ни стона?

Чтоб никто не увидел, избави боже,
покрасневших глаз, потускневшей кожи,
чтоб никто не заметил, как я устала,
какая больная, старая стала...

Знаешь ли Ты, что такое горе?
Его переплыть - всё равно что море,
его перейти - всё равно что пустыню,
а о нём говорят словами пустыми,

говорят: “Вы знаете, он её бросил...”
А я без Тебя как лодка без вёсел,
как птица без крыльев,
как растенье без корня...
Знаешь ли Ты, что такое горе?

Я Тебе не всё ещё рассказала, -
знаешь, как я хожу по вокзалам?
Как расписания изучаю?
Как поезда по ночам встречаю?

Как на каждом почтамте молю я чуда:
хоть строки, хоть слова
оттуда....
оттуда....

Вероника Тушнова

***

Почувствовав неправою себя,
Она вскипела бурно и спесиво,
Пошла шуметь, мне нервы теребя,
И через час, все светлое губя,
Мы с ней дошли едва ль не до разрыва.

И было столько недостойных слов,
Тяжеловесных, будто носороги,
Что я воскликнул: - Это не любовь! -
И зашагал сурово по дороге.

Иду, решая: нужен иль не нужен?
А сам в окрестной красоте тону:
За рощей вечер, отходя ко сну,
Готовит свой неторопливый ужин.

Как одинокий, старый холостяк,
Быть может зло познавший от подруги,
Присев на холм, небрежно, кое-как
Он расставляет блюда по округе:

Река в кустах сверкнула, как селедка,
В бокал пруда налит вишневый сок,
И, как "глазунья", солнечный желток
Пылает на небесной сковородке.

И я спросил у вечера: - Скажи,
Как поступить мне с милою моею?
- А ты ее изменой накажи! -
Ответил вечер, хмуро багровея.

И вот, когда любимая заплачет,
Обидных слез не в силах удержать,
Увидишь сам тогда, что это значит,-
Изменой злою женщину терзать!

Иду вперед, не успокоив душу,
А мимо мчится, развивая прыть,
Гуляка ветер. Я кричу: - Послушай!
Скажи мне, друг, как с милой поступить?

Ты всюду был, ты знаешь все на свете,
Не то что я - скромняга-человек!
- А ты ее надуй! - ответил ветер.-
Да похитрей, чтоб помнила весь век!

И вот, когда любимая заплачет,
Тоскливых слез не в силах удержать,
Тогда увидишь сам, что это значит,-
Обманным словом женщину терзать!

Вдали, серьгами царственно качая,
Как в пламени, рябина у реки.
- Красавица! - сказал я.- Помоги!
Как поступить мне с милою, не знаю!

В ответ рябина словно просияла:
- А ты ее возьми и обними!
И зла не поминай! - она сказала.-
Ведь женщина есть женщина. Пойми!

Не спорь, не говори, что обижаешься,
А руки ей на плечи положи
И поцелуй... И ласково скажи...
А что сказать - и сам ты догадаешься!

И вот, когда любимая заплачет,
Счастливых слез не в силах удержать,
Тогда узнаешь сам, что это значит,-
С любовью слово женщине сказать!

Эдуард Асадов

 Отправлено: 15.10.12 09:47. Заголовок: На сердце легко, нес..

На сердце легко, несмотря на простуду:
Вчера на обычной на вид мостовой
Я стала свидетелем яркого чуда,
А может быть просто столкнулась с судьбой...

Поверите в это, быть может, едва ли:
По латкам бетонным, под шорох машин,
Неслась королевой в оранжевой шали
Девчонка на вид сорока с небольшим!

Её не пугал ни порывистый ветер,
Ни пальцы дождя в волосах золотых:
Сияньем нежнейшего чувства на свете
Она отличалась в толпе от других:

Сверкали в глазах... нет - то даже не звезды:
Галактика, вспышки вселенской весны!
Неслась в музыкальности многоколесной,
С огромной надеждой смотря на часы...

А у перекрестка, до нитки промокший,
Он прятал за спину огромный букет:
В его пятьдесят что же может быть проще:
Быть глупым мальчишкой пятнадцати лет!

Кесслер Оксана

***

иногда всё равно подкатывает, сколько ни отбивайся,
ни говори, что прошло, мол, дела забытые, всё такое,
память - это не то, что способно изящно и в ритме вальса
потанцевать немного с тобой, а после оставить в покое.

всё своим чередом, дом-работа, прохладно, минус пятнадцать,
родственники, как это порой бывает, не сидят на шее,
но часы показывают подходящее время признаться,
что соскучился по теплоте человеческих отношений.

итак, идёшь и чувствуешь себя сытым-одетым-обутым,
в темноте знакомых высматривая и не увидев оных,
зимним вечером сквозь пургу возвращаясь привычным маршрутом,
пролегающим через парк обездвиженных аттракционов.

повсюду массовая индустрия с этой её любовью,
тебя окружают слоганы, советующие, что делать,
и вдруг - вспышка - такая яркая, свет, от которого больно
(всё-таки память и вправду весьма своеобразная дева).

и, казалось бы, да, всё прошло, а вот нет, не прошло, поди ж ты;
жизнь как будто вокруг иная, а вот нет, совсем не иная,
и становится крайне досадно, так много времени выждав,
думая, что вылечился, задыхаться от воспоминаний.

приходя, ты включаешь музыку, откидываешься в кресле,
делишься с зеркалом чувствами, которые днём экономил;
тебя охватывают мысли на тему "что было бы, если", -
и ты совершаешь ошибку, например, набираешь номер.

Рахман Кусимов

***

Мы настолько сложны, что пора упрощаться,
Сокращаться, к привычным вещам обращаться,
Отрешаться, и с теплой толпою мешаться,
И поменьше решать, и побольше решаться.

Мы настолько сложны, что пора возвращаться,
Договаривать фразы, захлопывать двери,
Потому что земля продолжает вращаться
На избитых словах о надежде и вере.

Мы настолько сложны, что пора восхищаться
Просто спетою песней и яблоком спелым.
Пусть безумцы изведать и вычерпать тщатся
Эту странную землю, зелёную с белым.

Мы настолько сложны, что пора укрощаться,
Становиться ручными, с ладоней кормиться.
Поспешите прощать, подождите прощаться;
Пусть ещё хоть чуть-чуть это небо продлится.

Сева Зельченко

 Отправлено: 16.10.12 08:06. Заголовок: В общем, вот тебе мо..

В общем, вот тебе моя
жизнь.
Ну, чего ты испугался? - Держи!
Не кусается она, не скулит,
Только чуточку под утро болит.
Только капельку горчит - не беда? -
Лучше горечь, mon ami, чем вода.
Ни истерик в ней, ни лишних людей.
Так что нечего бояться.
Владей.

Хочешь, крестиком носи на груди.
Хочешь, в рамочку поставь и гляди.
Хочешь, спрячь подальше в ящик стола.
Чтоб другая, не дай Бог, не нашла.

Или просто зачеркни и забудь.
И не спрашивай меня, в чём же суть? -

Как так вышло - я сама не пойму:
Без тебя мне жизнь моя - ни к чему.

Юлия Вергилёва

***

Каждый день приносит свои радости и свои мелкие гадости. Главное — суметь объяснить дню, почему он должен унести гадости обратно. Об этот простой закон спотыкаются миллионы людей, не понявшие еще простого правила: слабый человек всегда жертва своих настроений. Настроения швыряют его как волны пустую лодку и бьют о житейские камни. Стань хозяином своих настроений, и добрая половина неприятностей отправится топиться на пруд.
© Дмитрий Емец

***

Уж временем изгладились черты
Лица, когда-то бывшего иконой,
Перед которым била я поклоны
И на груди царапала кресты,
Лоб разбивая, не щадя колен...
Протягивая хрупкие запястья,
За малость ласки, за крупицу счастья.
Врагу на милость, в добровольный плен,
Сдавалась я...Ты пленных не берёшь
Откуда жалость, если сердце - пепел?
И обреченно выл осенний ветер:
- Не первая... и ты переживёшь...

Пережила. Лишь время нас рассудит.
Проходит боль, черты развея в дым.
Так, подминая бывшее живым,
Сквозь осень не спеша проходят люди...

© Copyright: Ирина Голованова, 2008
Свидетельство о публикации №1809162349

***

Мечты о счастье – не умирают... а то, что раньше казалось " краем ",
исчезло дымкой... Зачем мне это, когда приятней под шорох ветра
пройтись вдоль моря, без глупых мыслей смотреть, как гребень волны зависнет
немым вопросом над водной гладью...

Вчера, листая свои тетради
из прошлой жизни (о старых битвах), чуть загрустила... Всё не привыкну
к непостоянству любви, к обманам, хоть в раннем детстве учила мама,
что жизнь, как море – в ней много соли… Пообещала урок усвоить,
да позабыла... и в девятнадцать – мне не хотелось судьбы бояться...

Она вдогонку бежала быстро, чтоб догадалась, когда нет смысла,
чтоб получила свои полпуда! Да как столкнула без парашюта
с Небес на Землю!!! Хватая воздух, чуть не разбилась влетая в воду,
а захлебнувшись солёной пеной, узнала запах и вкус измены,
и терпкость горя... аж до удушья. Но те полпуда пока не скушать,
как научиться ценить минуты?! Воспоминанья мелькнули смутно…

Почти забыла… Зачем мне это, когда приятней под шёпот ветра
дойти до моря, без задних мыслей смотреть, как гребень волны зависнет…

И пусть, пожалуй, мечты не гаснут, а вера в чудо, с задорным – " здравствуй! " приходит в гости хоть каждым утром. Ах, мама, мама – какая мудрость?!
Чтоб спать с надеждой, как всё плохое разгладит в жёлтом песке волною
и смоет в море?! Кого дурачить?!.....................Зато ночами теперь – не плачу...

Татьяна Василиади

 Отправлено: 16.10.12 12:31. Заголовок: Доктор, Вы видели? н..

Доктор, Вы видели? небо качнулось, пьяное…
Доктор, Вы знаете, я не усну, наверное…
Доктор, а души у всех такие же рваные?..
Ну а сердца? у всех такие же верные?..

Доктор, таблетки придумали от одиночества?..
Или от мутного облака где-то под ребрами -
Там, где стихи выливаются в злые-пророчества…
Доктор, таблетки придумали? Дайте попробовать…

Только, чтоб быстро, чтоб раз - и с прямым попаданием,
Чтобы на утро по-белому - сызнова, сызнова!..
Мышью готова я стать экспериментальною…
Может быть выйдет: забыться, проснуться и выстоять…

Дождичек Летний

***

Эта любовь однажды меня прикончит.
Минимум – покалечит, перелопатит.
Я пробираюсь тенью от ночи к ночи:
Кто маету заказывал, тот и платит.

Эта любовь безжалостна, беспощадна,
Метит и в бровь, и в кровь, и в другие страны.
Жарче печи плавильной,
Жёстче резни площадной,
Бьётся в груди, пульсирует непрестанно.

Эта любовь сомнёт меня, обесточит,
Выкрутит, выжмет, вывернет наизнанку.
Я прорываюсь с боем от точки к точке:
Лбом барабаню в стену (учу морзянку).

Эта любовь бесплотней следов салюта,
Невероятнее журавля в сабвее…
Эта любовь надёжнее абсолюта.
Эта любовь любови любой любвее.

Гаййй

***

Ловлю ладошками лицо, и губы дрогнули,
коснувшись тоненьких ресниц хмельным движением...
Для вспышки страсти сумасшедшей надо много ли? -
на миг отдаться, без сомнений, притяжению...

Впитать на вдохе тёплый взгляд до опьянения,
щекой к щеке и вниз, к губам, уже безумствуя...
Со всем, что есть в душе, поддаться окружению
твоих ладоней, пальцев, рук... И просто чувствовать...

...и просто чувствовать тебя, забыв всё грустное...
Всю нежность в выдохе излить, всю страсть до донышка,
с такою силою обнять, чтоб сердце хрустнуло...
Желанный мой, любимый мой... Ты нужен, солнышко!..

До боли стиснуть, отпустить, и легче пёрышка
запомнить пальцами тебя... Губами линии
твои испить... Вдохнуть... Вобрать... Застыть беспомощно,
не в силах выпустить из рук ладони сильные...

Растаять в близости свечой, хрустальным инеем...
Щекой к ладони, замереть на взгляды долгие...
Чуть-слышно шёпотом назвать тебя по имени,
и видеть, как в улыбке нежной губы дрогнули...

Ирина Мураховская

 Отправлено: 17.10.12 07:52. Заголовок: Головокружительно.....

Головокружительно................